Acorda às 9 da manhã e adiciona cafeína à energia com que já acordou. Faz a lida da casa ao som da compilação Rock Songs. Queen, Rolling Stones, Prince, David Bowie e os outros rapazes soltam a adrenalina e desse lado a vassoura faz as vezes da guitarra. A doméstica rock star berra we will, we will rock you.
O resto da manha senta-se ao computador e escreve um episódio passado no seu inacreditável Autocarro 10 e outros blá blá blás. À tarde vê dois filmes de uma sentada. Sente vontade de embarcar para Hollywood e declarar-se a Eric Bana, aquele rapaz de olhos tristes que também já foi o Hulk mas é muito mais. Faz as unhas, faz de baby sitter ao sobrinho e com ele se ri a ver o Sitio do Picapau Amarelo.
Á noite ouve miúdos franceses a tocar Jazz (benza-os Deus, so teens mas já com um talento!) e pensa que, depois do violino e do piano de caudas, gostaria de aprender a tocar contra-baixo. Janta uns búzios deliciosos, ri (e medita) com a conversa gritada porque a música tocada ao vivo tem o volume mais apropriado a um show na Gamboa.
No fim da noite, à porta de casa, o seu colar favorito parte e as continhas azul turquesa inundam a calçada. Cata algumas e decide deixar o resto para o dia seguinte. Sobe ao seu andar mas pensa no quanto adora o colar e em quantos miúdos aquela rua tem. Miúdos que no dia seguinte vão acordar primeiro do que ela. Então desce outra vez e na madrugada fria cata as contas uma a uma para depois reconstruir o colar. Pensa que deve parecer meio maluca, ali, a meio da noite a catar contas nos buracos da calçada. So what, há coisas piores.
Antes de dormir, escreve no diário que gostaria de poder ser tão determinada e perseverante com outras coisas como foi ao recuperar as contas para refazer o seu colar. Deveria, por exemplo, recuperar alguns afectos em cacos e reconstruir amizades. Mas os afectos não são contas azul turquesa. E ela, quando perde o afecto por alguem, dificelmente o recupera.
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